吃过晚饭，阿婆把一升米放到八仙桌上，米上用红纸封了皱巴巴的十块钱，那是阿婆卖了二十个鸡蛋得的。熄了电灯，童子婆开始双腿颤抖起来，念念有词地跟着“师父”去阴间找爷爷的魂了。阿婆定定地望着童子婆，灰色的眼睛里有两点亮光在跳动。突然，童子婆的腿停止了颤动，重重地咳嗽了一下，阴阳怪调地问：“你是不是这样咳的？”童子婆顿了顿，用一个男人的声音问道：“金川，你还好吗？”阿婆意识到爷爷的魂已经托了童子婆的体，于是哭了起来：“你什么时候来接我过去？”弟弟牵了牵我的手，打了个冷颤，我紧紧地握着他的手，叫他别怕。我不忍心告诉阿婆那是骗人的把戏，因为它可以把阿婆的生活装扮得不十分枯燥，在平凡而单调的日子里，让生命发出一点希望和幻想来。在自己的鬼神世界里，守着自己的命运和良心单纯而宿命地活下去。我想阿婆也许是累了，但爷爷的魂说要她再在世上活几年，于是阿婆似乎又意识到了自己的责任，活下去的责任。但她仍止不住哭，无助得像被扔到深山老林中的婴儿。
我考上大学那一年，弟弟刚初中毕业便去了广州。我进了北京一所大学，阿婆逢人便会高兴地说：“我孙女考上北大了。”别人恭维她命好，老来得福，于是，她满是皱纹的脸便会笑成一团，像蜕下的皱巴巴的蚕皮。
我走的前一天，阿婆办了八桌酒席。她颠着小脚挨家挨户地通知了邻近的所有亲戚，而且给乡政府和村长送了两包烟算是请柬。那晚，别人敬了她很多酒，每杯酒她都一饮而尽了，而且还和一些老妇人对唱了酒歌。散了席后，阿婆拿了一把有靠背的竹椅坐在枫树下，让我陪在她旁边。她的脸因了酒而有点酡红。阿婆笑眯眯地望着我，似乎很满足很骄傲地说：“枫妹子有出息了，是阿婆把你背大的哩。”我望着浓茂的枫树叶子，低低地说：“阿婆，我走了，别挂念我。”阿婆不说话，半晌她才说：“我教你唱山歌吧，到了城里，无论做了什么大官，都不要忘了家乡的根，家乡的人。”我点点头。于是，阿婆微闭着双眼，用沙哑的声音教我唱山歌。
现在阿婆仍独自守着老屋。她不知道什么叫幸福，什么叫不幸福。她只知道人不应该随随便便地停歇下来，因为活着有时是一种责任。
教育诗
文/黄建国
“爷爷站在那里，仰起头，把学校很严肃地打量了一阵子。”这间乡村小学，承载着爷爷多大的寄托？
过一会儿，爷爷就要把孙子送进小学校的大门了。现在，他们走在通往学校的小路上。
九月的头一天是个挺好的日子，阳光清亮透明，风也凉爽，因为晚上下过一场雨，路面还湿漉漉的，但已不泥泞，个别低洼处积着雨水，偶尔低头一看，能看见天上的一两朵白云映浮在里面。头顶上不时有鸟掠过，“喳”的一声，飞到了玉米地里，落在玉米穗吐出的缨子上。缨子有粉红色的，米黄色的，奶油色的，吊在鲜绿的玉米秆中间，很是光彩夺目。
学校位于村子的东南角，有一条小路通向那里。爷爷和孙子就走在这条小路上。孙子的头脸洗得干干净净，衣服也比较整洁，斜挎一只新书包，一只手紧紧按在上边，看上去蛮像个认真的小学生。爷爷有些驼背，是个瘦小的老头，走路一晃一晃的。他把孙子的手牵在自己手里。
“从今天开始，你要把贪玩儿的心收了。”爷爷说，“你是个学生了。”
“哦。”孙子说，“一会儿就会发新书，还有本子、铅笔、橡皮擦。”
“让你念书不容易哩。”爷爷说，“你爸你妈为了你能念书，他们才到很远的地方去打工。”
“我知道。”孙子说，“过不了多长时间，说不定我就能看懂我爸写的信了。”
爷爷说：“念书要一心一意地念，你把贪玩儿的心要收了。”
孙子说：“我白天黑夜念，行不？”
爷爷说：“不能像你爸，三天打鱼两天晒网，只念了半截。你问他去，他现在后悔死了，做不成啥事，只能去给人做苦工。世上没有后悔药吃啊。”
孙子说：“你别给我说这个！我是我，跟他不一样。”
爷爷说：“所以我说，不能再野了，要把心收住。”
孙子说：“你老说这句话，我都听过好几遍了。学校里还滚铁环哩。”
爷爷说：“那不一样。老师安排的事情不一样。哦，我突然记起来了，学校这地方原来是一座庙，我小时候还去烧过香哩。”
“庙是干啥的？”
“敬神的。”
“神为啥看不见？”
“庙里有塑身哩。把庙改成了学校，就是念书的地方了。在念书的地方吗，就要把心用上，写不好字，先生打板子哩，把手心打得红肿红肿，吸溜溜痛。”
“爷爷你挨过板子吗？板子是啥样子？”
“啊，没有。没见过，爷爷没进过学堂。”
“那你干啥呢？”
“拾粪。”
“你爸你妈为啥不去打工让你念书哩？”
“这个嘛，啊，这个嘛，那时候……爷爷给你说不清。反正爷爷不识字，一辈子没离开过这个村子。你爸念书少，只能出去打打工，做不了大事情。你好好把书念到肚子里，以后就会去大地方，离开村子经见外面的事情。”
“为啥要离开呢？咱们村子不好好的吗？”
“啊，这个嘛，怎么说呢，好是好，不过嘛，做不了啥大事情。你看看村长，也没多少本事。这地方限制人哩。”
“我以后还能回村子吗？”孙子突然这样说。
“能哩！”爷爷说，“你想回就回来嘛。你也许会骑一匹马，很威风，啊不，现在早已不兴骑马了，你也许会坐一辆小卧车回来，更威风哩！”
“我让你也坐。还有我奶奶。”
爷爷没吭声。爷爷叹了口气。爷爷很伤感地说：“爷爷坐不上啦。到那个时候，爷爷已经入土啦。”
“我不让你入土。你入了土我把你挖出来。”
爷爷又不吭声了。爷爷拍拍孙子的头说：“你胡说呢。爷爷啥时候才能享上你的福啊。啊，咱不说这些了。主要是肚子里要有墨水，你不能胡野了，把心收到念书上来。”
“你又说这话了，人家已经给你说过了。”
“我琢磨，念书和种地是同一个道理。俗话说，人哄地一时，地误人一年。你要是哄书哄字，你爸的辛苦钱就白花了。更要紧的是，最终就把你自己哄了，耽搁了，哭都哭不出眼泪呢。”
孙子说：“我为啥要哭呢？我不哄我自己。”
爷爷说：“这就对了。有志气哩。这就好。”
他们走到了小学校门口。有很多学生从学校门口出出进进。爷爷松开孙子的手，爷爷说：“今天是开学第一天，以后你要自己操心上学。进去，快进去。”
“哦。我知道啦。”
爷爷说：“啊，还有一件事，咱们村里有两位识文断字的大先生，小时候都是在这里念的书。你听见了吗？”
孙子已经跑进学校里了，他转身朝爷爷摆了摆手，示意爷爷回家去。但是，爷爷没有立即回家，爷爷站在那里，仰起头，把学校很严肃地打量了一阵子。
父亲的遗物
文/佚名
仰躺着已瘦得虚脱了的父亲低声说：“如果我得的是治不好的病，就听你妈的话，别浪费钱了……”
站在椅子上打开吊柜寻找东西，蓦地看见角落里那一只手拎包。它是黑色的，革的，很旧的。拉锁已经拉不严了，有的地方已经破了。虽然在吊柜里，竟也还是落了一层灰尘。
那是父亲生前用的手拎包啊！
父亲病故十余年了，十余年中，我不止一次地打开过吊柜，也不止一次地看见过父亲的手拎包。但是却从没把它取下过。我怕陷在不可名状的亲情回忆里。
然而这一次我的手伸出又缩回，几经犹豫，最终还是把手拎包取了下来……我并没打开它。
