这时的黄昏血云迫陆，
没有诗里所说的孤鹜，
阳光穿过成排的树木，
长椅泛着昏黄的孤独。
晚风附和着我的踟蹰，
吹乱我吐出来的烟雾，
徘徊良久后决定驻足，
这个能想心事的去处。
我点了一棵烟。
呼出了我第一口心事，
那些会写情书的时日，
想要描绘给她的故事，
我用期待划擦着白纸，
故事却还是没有开始，
也一直都没有开始，
情绪被随意驱使，
自顾自，
到此为止。
我点了一棵烟。
在眼前路过的女人，
她们都是香味满身，
身边总有个人紧跟，
不知道他们会不会分，
还是始终一往情深。
这昏暗中烟雾氤氲，
这随风散去的灰烬，
是我已烧完的青春。
我点了一棵烟。
在树下的长椅上哭喊，
不知该如何摆渡过苦岸，
明天的黎明烟雾弥漫，
让我这一夜惴惴不安，
手指删刈着所有厌烦，
或许我对一切的爱恋，
都是堆积的陈年病案，
揣着不想痊愈的心愿，
度过着我病态的夜晚，
拥抱着我缱绻的孤单。
最后一棵烟。
从黄昏一直到这初夜，
烟不离手，
压制了想要无故的怒吼，
烟不离口，
未来的路问自己已知否。
