我本才子词人，自是白衣卿相。——柳永
…………
——柳永死了。
——哦，他死了，这年头总是死人呢。
——是啊，总是死人呢。
——那……柳永死了，有什么好大惊小怪的呢？
——可是，他是柳永啊。
——柳永是谁？
——好像……我也不太清楚，应该是个填词写小曲儿的。
——死就死了罢，不过是一个填词写小曲儿的。
……
柳永躺在榻上，双目紧闭，面色白得像纸，那双能写出华丽词章的瘦弱苍白的手永远地垂了下来。
罗帐红纱的艳丽在此时显得不像话，唯有天是白的，好似为他的死铺上了白幔。
这天没雨，也没出太阳，一切都和往常一样。他死了，悄无声息地死了，像很多人那样。
——柳永死了？
——是啊，怎么死在这儿？
——对啊，怎么能死在这儿？
——怎么办呢？
——埋了罢。
……
活着的时候，柳永能写出最新的词曲，现在，他什么也写不出来了。
有人叹息，有人鄙夷，更多的人是面无表情，扛着棺材，提着铁锹，机械般地，要将他埋下去。
埋下去，他被埋下去了。一铲一铲的土，泼洒在棺木上，渐渐的，棺木看不见了，鼓起了一个坟包，像伤疤。
——先生，那儿是柳七的墓。
——柳七？就是那个填词的柳永？
——是啊，当年名噪一时，如今却也被人们忘得差不多了。
——那倒不一定，昔年常有人认为我与柳郎齐名。
——世人拙见罢了，柳郎的词只能十七八玉女执红牙板而歌；先生的词，当关西大汉，铜琵琶，铁绰板，唱“大江东去”。
……
苏轼笑了笑，说，我们去见见柳七郎罢。
他说罢，向坟走去，立在坟头，躬身拜了拜。
许多年后，苏轼也死了。
