人们说她死于一场车祸，实际上，她死于遇见他的那个夏天。
六月的盛夏，阳光中藏着悸动和希翼。蝉鸣声声，树叶斑驳的阴影里，掩映着他与她的相遇。
铅笔勾勒出林荫小道的轮廓，单薄的身影暮然入画，从此，便占据了他余生画纸上所有的空白。
作家和画家，可能是命运天生契合。他活在了她的笔下，她活在了他的画中。文字因他而有了温度，画面因为她而色调明朗。
人们总叹世事无常，命运将他们带到彼此身边，别离却猝不及防。
刺耳的刹车声，行人的惊恐的喊叫声。当他落笔抬头，留给他的只有她冰冷的身体。
她倒在了他的画架旁。
那封未写完的情书染上了血迹，为她画的油画只剩黑白。
墓碑前，他将所有关于他的文稿付之一炬。火焰侵蚀着文字，也带走了他的心。
再次见他，还是那支画笔，那张画板，勾勒着与她初识的林荫小道。小道在，树影在，画面中总有一片空缺，执着地等待她的出现。
一月月，一年年。树叶落了，小道旧了，他执画笔的手渐渐迟缓。
他静静地走了，好像早已去世了几十年。
整理他的遗物时，人们发现了几百张画稿，描绘的全是那条林荫小道。画面中的空白都填补上了她的身影，并一张张的随着时间流逝而变得年迈。
她活在了他的画里。
人们说她死于一场车祸，实际上，她的生命在遇见他的那个夏天，就消融在了他的画里。
